viernes, 27 de abril de 2012

Poema LXXXVII





NÁUFRAGO

El aire es agua,
el agua, tinta
y la pluma que escribe
un dedo de luz
en mitad de la tormenta.
Pájaro sin alas
con branquias de acero,
alargo mis comisuras
hasta el desgarro.




1 comentario:

Mimí- Ana Rico dijo...

¡Ostras,qué final!
Lo más inesperado.

Saludos desde las campas extremeñas, Ana.