domingo, 22 de julio de 2012

Poema XCIV


ZARZAL

Rilke murió envenenado
por una rosa.
La sangre se infectó
con su fragancia.

Dentro de esta casa
atravesamos matojos, cactus, zarzales,
arcos de espinas,
para sucumbir en el fruto,
con placer. 


domingo, 15 de julio de 2012

Poema XCIII


ZARAGOZA DELICIAS 

Los viajeros,
vienen y van
con los ojos fijos en el infinito.


El taladro atraviesa los tímpanos
mientras una voz metálica
repite un eterno mantra.

Una mujer de rasgos árabes
y pañuelo azul en la cabeza
se parapeta tras su equipaje,
mientras un negro deambula
nervioso por el andén
a la espera de los suyos
y una muchacha joven
con un niño en los brazos
ojea los paneles.

Los altavoces anuncian
la próxima salida.

Los adioses traen ginebra de olvido.

Nadie parece sentir el perro del tiempo,
en su rostro impenetrable
no hay alegría ni tristeza.


Aún quedan títeres colgados en los muros.