Poema LXXXV

LA PIEDRA

Somos escombros compactos
reflejados en la esfera 
donde vuela el exilio.
Colgamos en mitad de la penumbra,
en el miedo,
bajo una débil luz que tal vez no exista.
No conocemos el sabor de la sed
ni cómo atravesar la tormenta
o completar el puzzle de lo incierto.
Incapaces de divisar la fisura de la luz,
caemos en la belleza del cepo
donde el falso amor renace.
No podemos volver atrás
en esta lucha contra el aire.
Esta piel quedará clavada en el muro
formando parte de la galaxia,
este desierto.
¿Pero dónde está la piedra
que despertó las manos?
No hay paz, ni argumentos,
ni verdad,
aunque bajo mi piel,
sumergida entre las sombras,
lata una estrella.

Poema LXXXIV

PANTUFLAS

Cuando las horas 
pasan más rápidas en el reloj, 
la noche me invita a vivir despierto
con alas sedientas de nieve.
Cuando cada vez más raudos,
con arcilla en mis pies de náufrago,
me atraviesan los pasos del silencio.
Cuando las pantuflas se apolillan
en el fondo del armario,
voy poniendo cara de muerte,
encuentro la rabia.

Poema LXXXIII

CONTRADICCIONES

Hay una ventana abierta
en cada corazón expandido,
un dolor
en el vientre helado de la náusea.
El calor húmedo de tus noches,
con el beso ardiente de la esfinge
en mitad de todos los naufragios.


La presentación de Albacete se suspendió por enfermedad, no estaba para viajar. No me dio tiempo de avisaros a todos. siento si fuisteis y os encontrasteis con la noticia. Otra vez será. Abrazos.

Presentación en Albacete de Rituales de identidad

Presenta Frutos Soriano


Leerán los poemas: Cruz Campayo, Arturo Tendero y Ángel Aguilar


Librería Popular, Octavio Cuartero 12 


Viernes, 16 de marzo a la 19,30 h.



Gracias por tu asistencia

Poema LXXXII

GRITO VELADO

Un pájaro irrumpió en la noche,
golpeó las ventanas
y dejó un eco sordo en el aire.
No había luz en las calles,
las farolas dormían
bajo el palio del asfalto.
Dejaron de sonar los teléfonos
y las puertas se cerraron. 
La tierra tembló,
cayeron casas
dejando paso a días sin pan.
Un grito recorrió las gargantas.
La luna se hizo quejidos inaudibles.
Nadie escuchó aquel estruendo,
el mundo miraba hacia otro lado:
no era rentable intervenir.

Presentación en Madrid de Rituales de identidad

Antonio Huerga (editor) con Ricardo Fernández Moyano

Yolanda Saénz de Tejada con Ricardo Fernández Moyano

Rituales de identidad (nombre precioso para este poemario tan cercano).

He leído este libro tres veces, en lugares diferentes. Cada una de ellas me ha abrigado del frío del invierno.

En este viaje he tejido una manta con los versos de Ricardo, con cada una de sus palabras sin añadirle ni una extra. Ni un bordado accesorio.

Así pues, el resultado es este poema que he ido uniendo con los hilos de su libro. Con sus versos desparramados y desordenados por mi.

Con la calma del monje,

me acerco al poema.

Han sonado unas notas

monótonas y

me acuna un libro.

Y me sumerjo.

Lentamente.

Se hace hermosa la vida,

evoca amaneceres de fuego

y espero tu retorno

igual que espera

el barro a la tormenta.

Harían falta estribos

para estancar la vida.

Cuando llega la noche

hay caricias de música

sobre mi sed de tímpanos.

Como duele ese aguijón.

Pero tal vez

bastara una llamada.

En mi presencia

ya solo queda

el roce de tus pasos.

Yolanda Saénz de Tejada

Tomado de su blog  

Mis cosas fuera de palacio